Автор Тема: Стихи  (Прочитано 59334 раз)

0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.

Олег

  • СМЕРШ
  • Полковник
  • ***
  • Сообщений: 1405
Re: Стихи
« Ответ #60 : 27 03 2010, 19:26:12 »
Леса пожаром осени горят
От северного ветра порыжев.
3а косогором сорок дней подряд
Пылает старый русский город Ржев.

Алексей Сурков.

Стихотворение было напечатано во фронтовой газете.
Не могу никак найти его целиком. Или это все стихотворение?

ДСГ

  • МОДЕРАТОР ФОРУМА
  • Генерал Армии
  • ****
  • Сообщений: 8032
  • Отец на фронте
Re: Стихи
« Ответ #61 : 27 03 2010, 20:07:28 »
  Поищи вот здесь...
http://surkov.ouc.ru/vzglyad-vpered.html
   А здесь про ту поездку во Ржев...после которой и родились эти стихи...
http://www.fictionbook.ru/author/konstantin_simonov/razniye_dni_voyiniy_dnevnik_pisatelya_t_/read_online.html?page=11
« Последнее редактирование: 27 03 2010, 20:23:15 от ДСГ »
Вы поведайте им об отце или сыне
Это нужно живым, это нужно России!

l-wolf

  • СМЕРШ
  • Генерал-майор
  • *
  • Сообщений: 2475
Re: Стихи
« Ответ #62 : 24 04 2010, 22:30:40 »
плыла тишина по стерне -
над полем, разрывами взрытыми,
и медленно падавший снег
ложился на лица убитых.
 
они еще были теплы.
и снег на щеках у них таял,
и словно бы слезы текли,
полоски следов оставляя.
 
текли, как у малых ребят,
прозрачные, капля за каплей...

не плакал при жизни солдат,
а вот после смерти -
заплакал.
Хорошие солдаты ценою собственной жизни продлевают жизнь отчизне. Хуан де Сабалета

l-wolf

  • СМЕРШ
  • Генерал-майор
  • *
  • Сообщений: 2475
Re: Стихи
« Ответ #63 : 24 04 2010, 22:35:44 »
Этот хутор никто не приказывал брать.
Но тогда бы пришлось на снегу ночевать.

А морозы в ту зиму такие стояли -
воробьи в деревнях на лету замерзали.

И поскольку своя - не чужая забота,
поднялась, как один, вся стрелковая рота.

И потом ночевали...Половина - на хуторе,
а другая - снегами навеки окутана.
 
Хорошие солдаты ценою собственной жизни продлевают жизнь отчизне. Хуан де Сабалета

l-wolf

  • СМЕРШ
  • Генерал-майор
  • *
  • Сообщений: 2475
Re: Стихи
« Ответ #64 : 24 04 2010, 22:43:56 »
Наступаем....
Каждый день - с утра, вторую неделю -
наступаем.
Господи ты Боже мой!- когда же кончатся
эти бездарные атаки на немецкие пулеметы
без артиллерийского обеспечения?...
Давно уже всем - от солдата до комбата -
ясно,
что мы только зря кладем людей,
но где-то там, в тылу, кто-то тупой и жестокий,
о котором не знает даже комбат,
каждый вечер отдает один и тот же приказ:
-В России народу много. Утром взять высоту!...

Хорошие солдаты ценою собственной жизни продлевают жизнь отчизне. Хуан де Сабалета

l-wolf

  • СМЕРШ
  • Генерал-майор
  • *
  • Сообщений: 2475
Re: Стихи
« Ответ #65 : 24 04 2010, 22:47:38 »
Посредине нейтралки протекает ручей:
куры вброд проходили в мирное время.
А теперь он - рубеж между ими и нами.
Чтоб его одолеть, столько жизней положишь!-
перекроют плотиной
трупы русла ручья,
И окрасится кровью у запруды и ниже вода.
Хорошие солдаты ценою собственной жизни продлевают жизнь отчизне. Хуан де Сабалета

l-wolf

  • СМЕРШ
  • Генерал-майор
  • *
  • Сообщений: 2475
Re: Стихи
« Ответ #66 : 24 04 2010, 22:52:25 »
Нас поедом грызли фронтовые свирепые вши.
В землянках, где спали мы, гасли от вони
коптилки.
Задыхались от трупных миазмов - врагов и своих.
И потом, тяжелым и острым, разило от нас.

Мы были солдатами, были на фронте - и
               поняли
из какого живого состава состоит человек.
 





Хорошие солдаты ценою собственной жизни продлевают жизнь отчизне. Хуан де Сабалета

ДСГ

  • МОДЕРАТОР ФОРУМА
  • Генерал Армии
  • ****
  • Сообщений: 8032
  • Отец на фронте
Re: Стихи
« Ответ #67 : 25 04 2010, 11:11:33 »
   Сильно...  а это откуда...чьи стихи ?
Вы поведайте им об отце или сыне
Это нужно живым, это нужно России!

l-wolf

  • СМЕРШ
  • Генерал-майор
  • *
  • Сообщений: 2475
Re: Стихи
« Ответ #68 : 25 04 2010, 14:06:33 »

Юрий Семенович БЕЛАШ
1920 - 1988

О СЕБЕ
Белаш - солдат Я никогда не думал, что могу писать стихи.
Три строки я еще мог, попотев, накропать, а вот зарифмовать четвертую - было свыше моих сил. Белые давались легче, но и они, в общем, являли жалкий вид.
Провоевав три с половиной года на фронтах Отечественной войны, я поступил в Литературный институт имени А.М.Горького - с пьесой, затем перешел на критику, окончил аспирантуру - и занимался рецензированием и редакторской работой.
Видать, штудируя чужие книги и рукописи, я и сам кой-чему научился,- во всяком случае, в конце 1967 года написал свое первое стихотворение - "Слезы". Не преувеличиваю: это было столь неожиданно, что я долго не мог уразуметь, как же сие произошло...
Белаш - солдат С тех пор и пишу стихи. В основном - о войне: другие темы кажутся пресными.
Конечно, о войне написано так много, что подчас представляется, что написано уже все. Но это не так. И особенно это ясно тем, кто был в окопах.
А я был. Был сержантом в стрелковом батальоне, в нескольких сотнях метров от врагов и в нескольких сантиметрах от смерти. От того-то и пишу главным образом о бойцах и сержантах переднего края - о том, что детально знаю по собственному опыту.
Понятно, для литературной работы знание материала еще не все. Но при равных прочих условиях непосредственное знание жизненного материала, точное следование ему - на мой взгляд, основное, что надо поэту.
Белаш - офицер Вот я и старался - предметно, в прямом изображении - передать чувства и мысли моих, в большинстве своем, давно погибших фронтовых товарищей, обстановку переднего края, собственные впечатления военных лет.
И когда я сейчас пытаюсь понять, а почему я так поздно стал писать стихи, то прихожу к мысли, что главная причина, пожалуй в том, что я, как ни странно, долго не мог постичь простую истину: поэзия должна быть познавательна не меньше, чем добротная проза.

Но лучше поздно, чем никогда...

Ю.Белаш
предисловие к книге "Окопные стихи"
(М., Советский писатель, 1990)

СЛОВО О ВОЙНЕ И ВОИНЕ.
Юрий БЕЛАШ
Белаш - литератор Тяжело писать о человеке, которого только что похоронил. Тяжело, но надо.

Публиковать стихи Юрий Белаш стал несколько лет назад. Вышли у него два сборника - "Оглохшая пехота" и "Окопная земля". О нем заговорили. Особенно подлинные, тонкие ценители поэзии - это внушало доверие.

Но та правда, которая вставала в его стихах, не была тонкой. Это была грубая, неприкрашенная правда о войне. О ее бесчеловечной жестокости. О ее странностях, понятных только тем, кто через нее прошел. Однако поэзия Белаша при всем присущем ей натурализме, при всех воспроизведенных в ней ужасах - это все-таки поэзия мужества. Ужасается войне не трус, не истерик, а человек, готовый исполнить свой долг до конца.

Немного найдется фронтовиков, у кого есть и медаль "За оборону Москвы", и медаль "За взятие Берлина". Белашу повезло: он остался жив и, промолчав тридцать лет, сказал нам о войне свое, то, что до него в стихах никто не говорил.

Белаш - поэт "Я и сам не понимаю - как меня сей жребий миновал?
Может, я, а не Сергей Минаев был убит под Клином наповал.
Может, не его, меня зарыли после боя - в выжженном селе,
но из списков вычеркнуть забыли - и живу, живу я на земле.
И, щемящей памятью влекомый в годы те, где все гремит война,
я стою у насыпи знакомой, у могилы, где схоронен я..."

Я знаю, как воспринимают стихи Белаша фронтовики, не только из числа литераторов. Они плачут.

Друзей у него было мало, но это были настоящие друзья. Особенно сблизился он с Вячеславом Кондратьевым, в литературной судьбе которого, в подходе к военной теме много общего с Белашом. Разница лишь в том, что один - прозаик, а другой - поэт. Впрочем, свои стихи последнего времени Белаш называл стихо-прозой.

Белаш отличался редкой независимостью характера. Его нельзя было заставить разговаривать с человеком, который был ему несимпатичен. Он просто разворачивался и уходил. Его нельзя было заставить участвовать в начинаниях, которые не внушали ему доверия и уважения. В течение долгого времени, уже будучи автором книг, он уклонялся от вступления в Союз писателей СССР, и этим напоминал еще одного писателя-фронтовика - Владимира Богомолова, автора прекрасного романа "В августе сорок четвертого", рассказа "Иван", по которому А.Тарковский поставил свое "Иваново детство". Позиция Белаша и Богомолова в этом вопросе была позицией, а не блажью.

"Вступай, Юра, ты человек израненный, живого места на тебе нет, тебя в нашей писательской поликлинике хорошие врачи лечить будут, в хорошую больницу положат..." - не раз говорили ему В. Кондратьев, С. Шуртаков, В. Дементьев, В. Берестов... Наконец уломали, документы в Союз отнесли. И тут началось такое, о чем стыдно рассказывать читателю: некие вершители поэтических судеб всячески препятствовали его приему, а когда стало невозможно препятствовать, избрали испытанную тактику затягивания... Так и не увидели Белаша литфондовские врачи - он умер в одиночестве, в своей холостяцкой квартире на Ломоносовском проспекте, "высотном блиндаже", зажав в руке таблетку нитроглицерина.

Могилы Белаша нет. Он завещал развеять свой прах. Он хотел остаться только в своих стихах.

Андрей МАЛЬГИН
1988 г.
Понимание - вот что он ценил превыше всего. Кажется, он не слишком переживал от того, что его "прокатили" на приеме в союзе писателей, что после повторного голосования дело положили "под сукно". Он и заявление-то подал под нажимом друзей.

Это не было похоже на литературный труд, профессиональное стихотворчество. Это было какое-то мученичество - и освобождение. Почему-то вспоминается Гоголь. Наверное, потому, что и Белаш вот также умирал: ни от чего, просто - лег, распрощавшись со всеми: повернулся лицом к стенке и умер. Во сне.

Мальчик. Он перед смертью враз постарел. Война догнала. Судьба его удивительна и трагична. Она заслуживает прочтения - как и его стихи. Обычно мы говорим: "поэта - нет, стихи - живут". Иногда стоит менять порядок строк, чтобы знать какой ценой.

Ведь не случайно же последней, девятисотой, в окопных миниатюрах Юрий Белаш поставил эту:

И не надейтесь на книги:
Книги - лишь бледная тень
Перекипевших событий.
Большую часть пережитого
Люди уносят в могилу.



             *    *   *


Хорошие солдаты ценою собственной жизни продлевают жизнь отчизне. Хуан де Сабалета

l-wolf

  • СМЕРШ
  • Генерал-майор
  • *
  • Сообщений: 2475
Re: Стихи
« Ответ #69 : 25 04 2010, 14:10:04 »
            *
Что такое война - знают те, кто не знает войну.
А кто знает - тому о ней трудно судить однозначно:
это ж - как океан, который всегда озадачивает...
            *
Моральный фактор?
Моральный фактор - очень хорошо,
когда его... поддерживают танки.

            *
Ненависть - чувство такое же древнее,
            как человеческий род.

            *
Солдат не зубоскалит за едой:
еда -
      святое дело для солдата.

            *
Сон на войне:
как будто дали краткосрочный отпуск.

            *
Паршиво не то, что убьют: в конце концов, мы - не бессмертны.
Паршиво, что в самом начале спектакля опустится занавес
спектакля, названье которому - жизнь.

            *
Забравшись в кустики,
подальше от начальства,
и изучаем тему:
"Храп - дело в запасном полку."

            *
Вздыхал солдат:
-Попасть бы мне на службу
в армейский банно-прачечный отряд!...
Хорошие солдаты ценою собственной жизни продлевают жизнь отчизне. Хуан де Сабалета

l-wolf

  • СМЕРШ
  • Генерал-майор
  • *
  • Сообщений: 2475
Re: Стихи
« Ответ #70 : 25 04 2010, 14:19:55 »
Сидел он бледный в водосточной яме.
За воротник катился крупный пот.
И грязными дрожащими руками
он зажимал простреленный живот.
Мы кое-как его перевязали...
Но вот, когда собрались уносить,
он, поглядев запавшими глазами,
вдруг попросил, чтоб дали покурить.
Под пеплом тлел огонь нежаркий,
дым отливал свинцовой синевой, —
курил солдат последнюю цигарку,
и пальцы не дрожали у него.

ФРОНТОВОЙ ЭТЮД.

Мы хотели его отнести в медсанвзвод.
Но сержант постоял, поскрипел сапогами:
— Все равно он, ребята, дорогой помрет.
Вы не мучьте его и не мучайтесь сами...—
И ушел на капэ — узнавать про обед.
Умиравший хрипел. И белки его глаз
были налиты мутной, густеющей кровью.
Он не видел уже ни сержанта, ни нас:
смерть склонилась сестрой у его изголовья.
Мы сидели — и молча курили махорку.
А потом мы расширили старый окоп,
разбросали по дну его хвороста связку,
и зарыли бойца, глубоко-глубоко,
и на холм положили пробитую каску.
Возвратился сержант — с котелками и хлебом.



СУХАЯ ТИШИНА.

Шли танки...
И земля — дрожала.
Тонула в грохоте стальном.
И танковых орудий жала
белесым брызгали огнем.
На батарее — ад кромешный!
Земля взметнулась к небесам.
И перебито, перемешано
железо с кровью пополам.
И дым клубится по опушке
слепой и едкой пеленой,—
одна, истерзанная пушка,
еще ведет неравный бой.
Но скоро и она, слабея,
заглохнет, взрывом изувечена,
и тишина — сухая, вечная —
опустится на батарею.
И только колесо ребристое
 вертеться будет и скрипеть,—
здесь невозможно было выстоять,
а выстояв — не умереть.



НОЧНАЯ АТАКА.

Утопая в снегу, мы бежали за танками.
И с высотки, где стыло в сугробах село,
били пушки по танкам стальными болванками,
а по нам — минометчики, кучно и зло.
Мельтешило в глазах от ракет и от выстрелов.
Едкий танковый чад кашлем легкие драл.
И хлестал по лицу — то ли ветер неистово,
то ли воздух волною взрывною хлестал.
Будь здоров нам бы фрицы намылили холку!
Но когда показалось, что нет больше сил —
неожиданно вспыхнул сарай на задворках,
точно кто-то плеснул на него керосин.
Ветер рвал и закручивал жаркое пламя
и вышвыривал искры в дымящийся мрак,—
над высоткой, еще не захваченной нами,
трепетал, полыхая, ликующий флаг.
Через час у костра мы сушили портянки...



ПОБЕДА!

Толкнул разрыв — и опрокинул. И жизнь моя —
оборвалась.
Зачем, зачем, судьба военная, ты так со мною обошлась!
Уж лучше было бы загнуться в том 41-м распроклятом,
Чем, всю войну пройдя, погибнуть в победном этом
45-м,—
Когда войне-то пустяки — часа четыре оставалось,
Когда последние снаряды с прощальным эхом
разрывались,
Когда товарищи мои — потом — стреляли вверх, кричали,
И похоронщики, как дети, с другими вместе ликовали,
О мертвых в первый раз забыв... И мы, растерзанные,
жалкие,
В крови засохшей и земле — у ног живых лежали рядом
И не мешали торжеству: в такое празднество великое
Погибшим можно подождать.

   

БРОНЕБОЙЩИК.

Памяти Василия Шукшина

Странно звучит этот старый цыганский романс
здесь, в блиндаже, под аккорды солдатской гитары:
«Нет, не хочу я любви мимолетной,
Пусть ее жаждет другой кто-нибудь.
Если полюбит, то скоро разлюбит,
Сердце остынет и скажет: «Забудь!»
Нет, не хочу я любви мимолетной.
Пусть ее жаждет другой кто-нибудь».
У бронебойщика хриплый, прокуренный голос.
Слиплись на лбу — из-под каски упавшие волосы.
Он и гитара прошли сто дорог фронтовых,
но не усохли душой в грохоте танковых траков:
«Нет, не хочу я любви мимолетной,
Пусть ее жаждет другой кто-нибудь.
Если полюбит, то скоро разлюбит,
Сердце остынет и скажет: «Забудь!»
Встретит он завтра в окопе, с ружьем бронебойным,
час свой последний... Но прежде — от выстрела резкого
танк запылает мазутно-оранжевым пламенем,
и бронебойщик, хмельной от восторга и ярости,
вдруг заорет, запоет во все горло с напарником:
«Нет, не хочу я любви мимолетной,
Пусть ее жаждет другой кто-нибудь!» —
строчки заветные песни своей лебединой...

 

ПАМЯТЬ.

Они патроны, что ли, берегли,
прикалывая раненых штыками.
А те —
пошевельнуться не могли,
лишь закрывались в ужасе руками.
И так ломались кости,
как хрустят
говяжьи туши при разделке мяса,—
и корчилась, стеная и хрипя,
живая человеческая масса...
Казалось бы — прошло уж столько лет!
Казалось бы — забыть уже пора.
Но стоит только тронуть этот след —
сама к оружью
тянется
рука.



ПЕРЕД АТАКОЙ.

Лейтенанту Валерию Дементьеву,
саперу

Примкнуты штыки и подсумки расстегнуты.
Запалы в гранаты поввинчены намертво.
Присели солдаты в траншее на корточки
с чужими, застывшими, серыми лицами.
Ну что же, товарищ! — вперед так вперед.
Уйми суматошно стучащее сердце.
Пусть будет, что будет, — и стерва-война
промечет свой жребий: орел или решка...

 

ШТУРМОВЫЕ СТУПЕНИ.

Ждать недолго:
в откосах траншей
штурмовые отрыты ступени —
и пехота, царица полей,
изготовилась для наступленья.
И когда отсчитается время,
отведенное артподготовке,
замелькают наверх по ступеням
на солдатских ботинках подковки.
И заученно, как на ученье,
развернет свои цепи пехота —
отделение за отделением,
взвод за взводом, рота за ротой.
И пойдут, ощетинясь штыками,
через насыпи, через воронки —
захрустят, заскрипят под ногами
заржавевшие в грунте осколки.
Но без боли воспримет душа
эти резкие, жгущие звуки:
хорошо
пехота
пошла —
как по нотам солдатской науки!

 

ОГЛОХШАЯ ПЕХОТА.

И он кричит:
— За Родину! Ура!..—
И мы встаем за нашим помкомвзвода.
А под ногами — жухлая трава,
над головами — каска небосвода.
И тотчас же, испуганно спеша,
бьет пулемет от крайнего сарая —
и звук такой, как будто не дыша
натянутую простынь разрывают.
А после — словно ливень кирпича:
стеной встает нерасчленимый грохот.
И сквозь него, стреляя и крича,
бежит
вперед
оглохшая пехота.
И кто-то рвет шинельное сукно,
и кто-то в чистом поле умирает,
а помкомвзвода машет нам: — За мной! —
и рот в беззвучном крике раздирает.
И вот уже — разрушенный сарай.
Гранаты в пулеметчиков швыряем...
Еще рывок —
и мы передний край
с землей и кровью весь перемешаем.
— Круши их, гадов!..
Хорошие солдаты ценою собственной жизни продлевают жизнь отчизне. Хуан де Сабалета

Олег

  • СМЕРШ
  • Полковник
  • ***
  • Сообщений: 1405
Re: Стихи
« Ответ #71 : 25 04 2010, 21:08:13 »
AleksKr :: Возвращённые имена...
С  благодарностью  к  людям  занимающимся  поиском
                                                                                                         
                                                                                   http://www.poisk-pobeda.ru/

Возвращённые  имена… 
Только  родственники  –  не    найдены.
Биографий  судьба  одна:
Жизнь,  как  плёнка  –  осыпалась  слайдами…

Нас  нашли  молодые  ребята…
Пулю,  в  сердце  что  –  миноискателем…
Те,  что  «Поиск».  Для  нас  –  награда:
Хорошо,  что  не  «чернокопатели»…

Нам  вздохнуть  дали  свежим  ветром!
Значит,  снова  мы  в  мире  –  будем!
По  почти  незаметным  приметам
Отыскали…  Ну  просто  чудом…

В  круговерти  смертельной  боя
Оборвалась  у  лет  тетива…
Здесь  не  жизни  царили  устои…
И  –  потеряны  имена…

Нет  могил,  есть  воронки,  окопы…
Обелиски  –  до  лучших  времён…
Здесь  ложились  когда-то  роты…
Хорошо,  если  был  медальон…

Как  хотелось  нам  выжить!  Отдали
Жизнь,  что  кем-то  была  отмеряна…
Нас  вчера  из  земли  подняли…
И  глядим  мы  вокруг  растерянно…

Как  так  вышло:  что  нам    бесспорно  – 
Стало  фальшью  пред  вашими  лицами?
Наш  бы  взгляд  был  потомкам  в  укор,  но
Затуманен  пустыми  глазницами…

Вам,  теперешним,  модно  писать
Про  заслоны,  что  за  спиною.
Не  понять  вам…  Увы,  не  понять,
Что  ещё  был  и  долг  пред  страною.

Возвращённые  имена…
Только  –  родственники  не  найдены.
Биографий  судьба  одна:
Жизнь,  как  плёнка  –  осыпалась  слайдами…

ID: 135460
Рубрика: Вірші, громадянська лірика
дата надходження 28.06.2009 22:16:12
автор: AleksKr

http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=135460

l-wolf

  • СМЕРШ
  • Генерал-майор
  • *
  • Сообщений: 2475
Re: Стихи
« Ответ #72 : 26 04 2010, 22:55:55 »
Письмо с Ленинградского фронта
Репин В.
.
«Мы шили ватники, шинели,
Стучал меж сводок метроном;
Нет писем пятую неделю –
О брате нет вестей родном…
И все-таки дождалась часа –
Вот треугольник с парой строк:
«Идем на пушечное мясо.
С утра – на Невский пятачок.
Прощай!» Цензура проглядела?
Как сквозь нее могло пройти
Письмо с «неверьем в наше дело»,
С последним пунктом их пути?
А может – верьте, иль не верьте –
Но разрешалось ВСЁ уже
Им, списанным в расход до смерти
На страшном Невском рубеже...
.
Он не вернулся. Пал безвестно –
Ни похоронки, ни наград.
Но в тех боях, по сводкам – местных,
Мы отстояли Ленинград».
Хорошие солдаты ценою собственной жизни продлевают жизнь отчизне. Хуан де Сабалета

ДСГ

  • МОДЕРАТОР ФОРУМА
  • Генерал Армии
  • ****
  • Сообщений: 8032
  • Отец на фронте
Re: Стихи
« Ответ #73 : 20 05 2010, 20:25:23 »
   В сети "Вконтакте" предложили посмотреть клип...рекомендую...
А это стихи той песни, что поется в клипе...жаль не знаю, кто автор...но хочется ему сказать человеческое спасибо.

Проснулись все кому спалось,
На небе что-то взорвалось,
Я распахнул своё окно и глянул вверх,
И тут мне сзади говорят:
"Ты посмотри, опять бомбят!" -
А я в ответ: "Да это ж просто фейерверк!".

Кому ответ?! Кто говорил?!
Ведь я один в квартире был!
Жена у матери - давно, наверно, спит.
Я обернулся, что за бред,
Передо мной стоял мой дед,
Мой дед, который в 45-м был убит.

Шинель, пилотка, ППШ,
А я стоял едва дыша,
И головой своей мотал, чтоб сон прогнать,
Но дед не думал уходить,
Он попросил воды испить,
Потом сказал: "Присядем внук, к чему стоять!".

Напротив деда я сидел
И словно в зеркало глядел,
И дым махорки незнакомый мне вдыхал,
А он курил и говорил,
Про то где воевал, где был
И как на Одере в него снаряд попал.

Тут его взгляд задумчив стал,
И дед надолго замолчал,
Потом вздохнул и произнес: "Скажи мне внук,
Ты отчего же так живешь,
Как будто свой башмак жуешь,
Как будто жизнь для тебя сплошной недуг?!".

Я растерялся, но потом,
Ему все вывалил гуртом:
Что современный человек такая дрянь,
Что я ишачу на козла,
Что в людях совесть умерла,
И что отмыться им не хватит в мире бань.

Я что-то там еще кричал,
Но тут кулак на стол упал,
Горящим страшным взглядом дед меня сверлил:
"Тебе б со стороны взглянуть,
Мой внук, на жизни твоей суть
И ты б тогда совсем не так заговорил!

Ты был талантлив, всех любил,
Но все в деньгах похоронил,
Искал разгадку смысла жизни, а теперь?!
Ты ищешь баб на стороне, забыл о сыне и жене,
И между миром и тобой стальная дверь.

Неужто ради ваших склок,
За хлеб и зрелища мешок,
Мы погибали под огнем фашистских крыс,
Эх, нету Гитлера на вас,
Тогда б вы поняли за час,
Всю ценность жизни,
Её прелесть, её смысл!".

Уже рассвет входил в мой дом,
И пели птицы за окном,
Солдат исчез и я вдруг начал понимать:
В любом из нас сидит война,
Не знаю чья в этом вина
И нам нельзя на ней, ребята, погибать!
В любом из нас сидит война,
Не знаю, чья в этом вина
И нам нельзя на ней, ребята, погибать!
http://vkontakte.ru/video38136803_144218322?tagged_id=38119270
Вы поведайте им об отце или сыне
Это нужно живым, это нужно России!

Tamara

  • Рядовой
  • Сообщений: 3
Re: Стихи
« Ответ #74 : 22 05 2010, 18:33:28 »
Мы не пили за Родину.
Мы не пили за женщин.
Пили просто без тостов,
Каждый раз – как последний.
Ни карьеры, ни денег
Не добились так просто.
Мы плевали на совесть,
Мы смеялись над долгом.
Не снимались в рекламе,
Интервью не давали.
Объектив закрывали,
Если вдруг попадали.
Мы в строю не стояли,
Над гробами не клялись.
Вы - фальшиво рыдали,
А мы - пьяно смеялись.
В междувременье жили,
Задыхаясь в сегодня,
Возвращаясь в когда-то
Пересохшим болотом.
Кто сумел – тот поднялся
Над могилами павших.
О войне нам вещает
С интернетовских сайтов.
Заработали деньги
И добились карьеры,
Даже в думу пробились,
Поменяв интерьеры.
Ну и что? Нам не жалко
Вашей трудной дороги.
Не идите за нами,
Проклянут наши боги!.
Вы поднялись за нами
И на наших плечах,
Вам награды и званья
Вам шабаш на костях.
В микрофон у часовни
Закативши глаза
Произносите речи
Ничего не сказав!
На торжественный митинг
Приглашая гостей
Дивидендов дождетесь
С утренних новостей.
Круче, больше и лучше,
Чем с финансовых схем.
Журналисты добудут
Для себя новых тем.
Понапишут  о «родине»,
О «войне» и «судьбе»,
И о «смелых и честных»,
Что глядят вам вослед.
Надоели - флаг в руки
Вам вручаем легко,
Потому что уходим
Как всегда далеко.
На полвека обратно -
Километры в откат.
Ящик водки в багажник,
И лопату назад.
Джи-пи-эс, батарейки,
Телефон на шнурке,
И металодетектор,
А вообще налегке.
У костра мы напьемся,
Как  всегда - допьяна.
Потому что нас завтра ожидает война.
И когда к повороту выйдет раненый взвод,
Это значит мы дома, чтоб вернуться вперед.